Сергей Лукьяненко - Глубина [сборник]
Библиотека давно находится по другому адресу. Весь персонал сменился. Концов не найти. Если даже удается откопать личные дела персонала, то вовсе не факт, что там есть какие-то зацепки. И начинает человек рыскать по Диптауну, выискивать концы давно порванных ниточек. С какой энергией он это будет делать, зависит от цены наклеенных на письмо марок, ведь половина суммы достается почтальону…
Наконец, ценой невероятных усилий, интриг и чистого везения адресат находится. Только зовут его теперь Олег М. С удивленным видом он вскрывает письмо и обнаруживает записку от давнего ухажера Ольги… признания в любви, просьбы о прощении, мольбу о новой встрече… После чего со смехом рассказывает, что под видом Ольги Н. в библиотеке подрабатывали трое бедных студентов-психологов, входя в глубину по очереди.
Впрочем, это уже не наше дело. Главное — письмо доставлено.
Конечно, такие случаи погоды не делают. Сумасшедших влюбленных и охваченных ностальгией друзей бывает не столь уж много…
А вот поиски деловых партнеров, например, дают очень неплохой доход.
Мы обязуемся найти любое здание в Диптауне. Рано или поздно, даже если адрес нигде не указан.
Ромка сделал великолепный ход, отправив письмо в Храм Дайвера-в-Глубине.
Если Храм все-таки построен — там письмо с файлом получат и смогут прочесть лишь свои. У нас были хорошие специалисты по безопасности.
Если Храма нет, или Илья просто его не найдет, — конверт поступит на бессрочное хранение в офисе. И хранить его будут очень-очень тщательно. Я немножко знаком с правилами. В любой момент Ромка мог прийти в «HLD» и потребовать письмо обратно.
Идеальный тайник.
Великолепный.
Вот только Илья не найдет Храма, а если и найдет — не сможет в него попасть. Он ведь не дайвер.
А Роман никогда не сможет забрать письмо. Пароль, которым он его закрыл, я не знаю, и представиться им не смогу.
Вот незадача…
— Давай, — бормочет Илья, тянет у меня из рук письмо. — Найду и войду… первый раз что ли…
В последний миг я успеваю бросить взгляд на марки.
Две по двести долларов. Одна — на пятьдесят.
Вот оно что!
Понятно, почему он носится по Диптауну, ища то, чего нет…
Вот оно как…
Ромка заплатил за письмо больше, чем мог заработать на взломе. Все свои сбережения наверняка просадил.
— Илья, я ведь совершенно серьезно говорю… — начинаю я. И в этот миг лицо пацана мутнеет. Миг он выглядит куклой из матового стекла, потом, с тонким звоном, стекло лопается.
Программный выход из глубины. Таймер сработал.
Как все плохо. Как досадно.
Я нашел то, из-за чего погиб Ромка, нашел совершенно случайно.
И не могу взять.
Мне уже не хочется ни есть, ни пить. Я сижу за опустевшим столом, глядя на остывающее мясо и пиво, упрямо держащее пенную шапку.
— Можно присесть?
Поднимаю голову — возле столика эффектная черноволосая девушка. Высокая, стройная, длинноногая, красивая. Как большинство женщин в Диптауне, понятное дело…
Вечный поиск приключений…
— Можно, — отвечаю я.
Глубина-глубина, я не твой…
Я стянул шлем. Посмотрел на экран — девушка продолжала стоять, будто ожидая еще какого-то ответа.
Действительно хорошая работа дизайнера, она не утратила индивидуальности и без наложенного глубиной макияжа.
— Вика, выход, — сказал я.
«Точно?»
— Утихни.
Картинка на экране исчезла.
— Завершение работы, — приказал я, поднялся. Глянул на часы — без пяти семь.
Настоящая Вика, похоже, еще спит. Я стащил комбинезон, бросил на кресло. Прилег на диванчик, стянув на себя плед… видимо, Вика с вечера приготовила, на случай, если приду и лягу спать здесь…
В голове был полный сумбур.
Ромка мертв.
По Диптауну бродят люди с оружием, убивающим по-настоящему.
Информация, в которой ключ ко всему, — в руках паренька, с которым я полгода работал рядом. Но добыть ее столь же просто, как если бы дискета с файлом валялась на поверхности Луны.
Слишком многое случилось за сутки. Такое бурное начало не сулит ничего хорошего. Это насмешка судьбы.
Мне будто разом вручили все замки, которые необходимо отпереть. И забыли сущую малость — ключи.
Конечно, любой ключ можно подобрать. Было бы время.
Но времени как раз всегда не хватает…
Я закрыл глаза, проваливаясь в тот тяжелый, рваный сон, что приходит лишь под утро после бессонной ночи.
10
…Левая стена — синий лед.
Правая стена — алый огонь.
Но на этот раз я не блуждаю в тумане. Я начинаю путь, уже стоя перед пропастью.
«Как будем строить, вдоль иль поперек?» — вопрошал персонаж старой басни…
Мост натянут вдоль пропасти. Это как раз самое неприятное. И стены изо льда и огня не помогут… наоборот.
Проверено, и неоднократно.
Оглядываюсь — вдруг нежданный попутчик вновь окажется рядом.
Нет. Никого нет. За спиной лишь туман.
Странные они, эти сны о мосте над пропастью… Сны, в которых всегда понимаешь, что спишь. Сны, в которых помнишь прежние сны.
И еще — в них нет той чудесной власти над происходящим, которую дает лишь сон. Я не могу взмыть в воздух и перепрыгнуть пропасть, одним махом перенестись к тусклому огоньку вдали.
Впрочем… есть одна вещь, которую я еще не пробовал делать…
— Глубина-глубина, я не твой, — шепчу я.
Вначале мне кажется, что ничего не происходит. Все-таки сон — не виртуальный мир.
Потом пространство немного меняется.
В нем будто появляется легкий намек на нереальность. Лепестки огня шевелятся уже не столь прихотливо, примерзшие к ледяной стене тела грубеют, обращаются в припорошенные инеем силуэты.
Теперь я стою перед узким каньоном, прорубленным ударом чудовищного лезвия. Лезвия, что обратило левую стену в лед, а правую в огонь…
Я даже улыбаюсь во сне, занося ногу над пропастью. Теперь — никаких проблем. Что стоит пройти по меловой черте на асфальте? Когда жизнь становится мультфильмом, мы можем творить чудеса…
Вот только его больше нет, нитяного моста над пропастью. Когда исчезла реальность, исчез и он. Моста — нет, а пропасть — есть…
И падая вниз, я с криком хватаюсь за левую стену.
Холод вцепляется в ладони, пронизывает руки. Я чувствую, как стынет кровь, разрывая сосуды, слышу, как похрустывают ставшие ломкими кости, вижу, как обрастает инеем кожа…
Потом руки ломаются в локтях.
Потом я падаю вниз, прилипая к стене, срываясь…
И путь мой отмечают кровавые клочья на синей стене…
— Леонид!
Я открыл глаза. Втянул воздух — жадно, взахлеб. Во сне я уже не мог дышать. От боли, от ужаса, от бесконечного крика.
Все-таки стена огня гораздо гуманнее.
— Леня, что с тобой? — Вика присела рядом. Она, наверное, уже собиралась уходить на работу. В костюме, и губы подкрашены, и даже на ногах туфли…
— Я кричал? — спросил я, садясь на диване.
— Еще как кричал. Будто тебя резали на части.
В ее глазах был настоящий испуг.
Есть с чего напугаться, пожалуй. Я еще помнил свой собственный крик.
— Сон, — сказал я. — Мне приснился страшный сон.
— Про мост над пропастью?
— Угу.
Я рассказывал ей два своих первых сна о ледяной и огненной стене. Не то чтобы они меня сразу поразили — у любого, регулярно пользующегося дип-программой, бывают яркие и сюжетные сны. Меня поразило повторение одного и того же сюжета.
Но когда Вика заметила, что регулярные и однотипные кошмары — признак дип-психоза, я перестал делиться с ней снами.
— Уже третий раз. — Вика немного напряженно засмеялась.
Если бы третий…
— Ты не слишком много времени проводишь в глубине?
— Не больше других, — почти честно говорю я.
— Леня, «не больше других» — это ответ алкоголика на вопрос, не много ли он пьет. Как вчера посидел с друзьями?
— Нормально… очень занятно было.
— А вернувшись, полез в виртуальность?
— Да… ненадолго. Обещал кое-что сделать.
Вика кивнула, поднимаясь.
— Мне это не очень нравится, Леня. Я бы заподозрила дип-психоз… не будь ты дайвером.
— Может быть, я первый дайвер, который потерял иммунитет к глубине…
— О… — Вика засмеялась. — Тогда меня ждет блистательная научная карьера! Такой уникальный случай, да еще под боком… временами под боком… Я пойду, Леня, уже и так опаздываю изрядно.
— Вика…
Я запнулся — в углу тихонько включился компьютер. Почему-то мне не хотелось признаваться, что я вновь поставил на машину старую программную оболочку.
— Ты помнишь о Храме Дайвера-в-Глубине?
